أثناء فحصي للمرضى، شكا بعضهم من عطشٍ لا ينطفئ؛ شربهم الماء لا يجدي نفعاً، طلبتُ بعض التحاليل، جاءت النتائج طبيعية، ليس ثمّة خللٌ، لا شيء يفسّر هذا العطش.

تعمّقتُ في مناقشتهم، سألتهم عن اضطرابات النوم، فأكدوا على حلمٍ واحد يراودهم، شخصٌ يأتيهم بماءٍ من نهر الفرات، يشربون فينطفئ عطشهم، وما أثار دهشتي تأكيدهم على الشبه الكبير بينه وبيني.

حديثهم بدد الضباب الذي يكفّن ذاكرتي، فتذكرت ما حدث البارحة، عند أذان الفجر نهضتُ من فراشي، كان العطش يستبد بي، وقبل أن أشرب الماء سمعتُ طرقًا خفيفًا على باب منزلي.

فتحتُ الباب، فإذا بشابٍ نحيف، قامته منتصبة كنخلة، لم أميّز وجهه في الظلمة، كان يحمل جرة ماء.
صفعني سؤاله: لماذا قتلتني؟
تلعثمتُ: أنا… لم أفعل… مَنْ أنت؟
– ألم تعرفني؟ أنا صالح، بطل قصتك الذي قتلته.
لملمتُ ارتباكي، وقلت: لستُ من قتلك، بل هم من فعلوا ذلك.
– هم قتلوني في الواقع، وأنت قتلتني في قصتك، وقتلت زوجتي وطفليَّ الرضيعين.

– انتظر قليلًا، أنا لم.
– هل نسيت قصتك؟
أرسلتني ليلًا إلى النهر لإحضار الطعام والماء، وضعت الأهوال على دربي، كان الموت يحاصر خطاي، وخلال غيابي بعثتَ طيرًا أبابيل تقصف الحي، فجعلته هباءً منثورًا.
قاطعته: لستُ أنا من فعل ذلك، بل من جاء يدّعي تحرير المدينة.
زجرني: لا تقاطعني. عندما وصلتُ منزلي وجدته ركامًا، وزوجتي والصغيران محاصرين تحت الأنقاض، وعلى بُعدِ خطواتٍ منهم جعلتَ قناصًا يرديني، لتموت عائلتي تحت وطأة الجوع والعطش، لماذا لم تتركني أعطيهم الطعام والماء؟ لقد
وعدتهم، ألا تعرف أن وعد الحر دينٌ؟ لا بُدَّ من الوفاء به.
– تركتكم تموتون كي تصبحوا خالدين.
– ألم تملّوا معشر الكتّاب من هذه الكذبة؟ متى تتعلّمون أن البطل لا يموت؟
خفتُ من غضبه، فقلت: اسمع، سأغيّر النهاية، سأكتب: وهكذا عاد صالح ليجد الحي مدمّرًا، وعائلته محاصرة تحت سقف المنزل المنهار، أمسك السقف بيديه العاريتين، رفعه كما فعل جدّه يومًا بباب خيبر، فأنقذ غزالة والتوأمين علي وعمر، ثم خرجوا من المدينة، وعاشوا في رغد إلى آخر العمر.
قال: مسكين… لا تعرف كيف تكذب، ما هذه النهاية المبتذلة؟ كيف نعيش في رغد
بعيدًا عن مدينتنا؟ لكن لا بأس، هذه أفضل من الأولى.
ثم مدّ يده يناولني جرة الماء: اشرب، أعرف أنك عَطِش، ولن يرويك غير ماء الفرات، فقطرةٌ منه بألف نهرٍ مما تعدّون.
ما كاد الماء يلمس شفتي حتى انطفأ ظمأي، طلبتُ منه ترك الجرة لي، فقال: لا
أستطيع، هذه للبقية المحاصرين تحت ركام منازلهم، لقد وعدتهم بها، لكنّي أعدك بزيارة قريبة، وسأجلب لك ماءً من الفرات، وأنت تعرفني، أنا لا أُخلِف وعدًا ولو كان الموت دونه.
الآن، يتجلّى حلمي واضحاً، أتذكّر حين همّ بالرحيل، مشى خطوتين ثم التفت إليّ، عيناه تلمعان تحت ضوء الفجر الأزرق، رأيتُ وجهه، بشرته بلون الحنطة الناضجة… لكن، يا إلهي… إنه يشبهني كأنّي أنظر في المرآة…

أهو توأم لي أخفاه أبي؟ أو لعلّه أنا؟ بالتأكيد… طيفي الأعزل.

The post عطش الفرات appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.

جلس الرجلان متقابلين، ثيابهما سوداء أنيقة، ونظارتهما المعتمة لم تُخلع.

تحاورا بهدوء، كما يليق بالجنتلمان، حول طاولةٍ مستديرة، بلّورية، شفّافة؛

فلا حاجة لتمرير أوراقٍ من تحتها، فهنا كلّ شيءٍ يتمّ فوق الطاولة.

رسما على الخريطة: خطوطًا، إشارات، دوائر…

انتهى اللقاء.

وقفا، تصافحا مبتسمين، وبصوتٍ واحدٍ قالا:

– اتفقنا.

توحّش

انحسر النهر عن جبلٍ من ذهب.

دوّامة الدم لم تستثنِ أحدًا، بشر، حيوانات، شجر، حجر…

اصطبغت الخريطة باللون الأحمر، وفوق عظام الضحايا، سارت شاحنات الجنتلمان، تنقل الذهب…!

سيرافيم الإنسانية

هطلت الدموع من عيونهم، شجبوا الجريمة النكراء، الحمقاء…

وبعد أن صافحوا “الجنتلمان”، استلموا شيكًا يساعدهم على البكاء، ثم أهالوا التراب على الضحايا، وختموا بيانهم الأخير بحكمةٍ من ذهب  : “كلّ من عليها فان.”

مجلة قلم رصاص الثقافية

The post جنتلمان appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.

لم يكن ثمّة حديث سوى عن العتمة التي تأبى الانقشاع، في الدوائر الرسمية، وعلى طاولات المقاهي، وفي الشوارع.

الحكومة، وعلى لسان متحدّثها الرسمي، وعبر التلفاز والصحف، أعلنت تشكيل لجنة وزارية لدراسة الملابسات، ولاحقاً ستتوالد منها لجان أخرى…

لم تفعل اللجنة شيئًا سوى حلّ مسألة الدوام في الدوائر والمدارس والجامعات، وذلك عبر اعتماد تقسيم اليوم إلى ساعات عمل وساعات راحة، شاكرين لعقارب الساعات استمرارها في الدوران.

“جمعية نهار سعيد” و”حركة الشمس المشرقة” طالبتا أنصارهما بالتظاهر ضدّ الليل، “أبي الجرائم”، بل حثّتا الحكومة على اتخاذ إجراءات رادعة بحقه، ليس أقلّها اعتقاله وتقديمه للمحاكمة، وإلا فإن الجرائم ستتكاثر، فالقتلة والمغتصبون واللصوص سيستغلون الظلام لتنفيذ جرائمهم والهرب من الملاحقة القانونية.

ردّت “جمعية عشّاق الليل” ببيان معاكس، رأت فيه أن اتهام الليل بأنه “أبو الجرائم” هو تعدٍّ وظلم، إذ إن نظرة سريعة إلى التاريخ تُظهر أن الجرائم الكبرى حدثت في وضح النهار وتحت أشعة الشمس، وليس لنا إلا أن نتذكّر يوشع بن نون الذي دعا بأن تتباطأ الشمس ليطول النهار كي يُبيد أعداءه، وكانت نتيجة المعركة بالأرقام مثيرة للفزع، أما ما يحدث منذ بداية الألفية، من هدم المدن على رؤوس ساكنيها، وتطهير عرقي، ومجازر متنقلة، والاتجار بالبشر… فكلّها تحدث في النهار، وأمام كاميرات الإعلام، ومرتكبوها يضربون عرض الحائط بكل القوانين، سواء كانت إلهية أم بشرية، كما أن الجدل البيزنطي حول من تمرّد: الليل أم الصباح، لم يُحسم بعد.

المؤمنون من مختلف الملل والنحل اتفقوا – الأمر نادر الحدوث – أن هذه هي النهاية: نهاية الحياة، نهاية الكون، يوم القيامة، أو يوم الدينونة، ولهذا لا جدوى من البحث عن الأسباب، ولا أهمية لتحديد المسؤول، سواء كان الصباح أم الليل، فـ”كلٌّ في فلك يسبحون”، وليس أمام الناس إلا الصلاة والدعاء علّهم يكونون من الفرقة الناجية.

الفلاحون أول من بدأ بالنواح والشكوى، ونقلوا مخاوفهم عبر رئيس رابطة الفلاحين إلى رئيس الحكومة:

_ لم أفهم… أين المشكلة؟

_ سيدي الرئيس، دون الصباح، لا شمس، ودون الشمس لا تنضج الثمار، ودون ثمار لا حصاد.

_ هذا يعني…

_ هذا يعني الكارثة، الانهيار، المجاعة! طبعًا لا أتكلم عن اليوم أو هذا الشهر، إنما عن المستقبل المخيف.

_ لا تقلق، سنشكّل لجنة برئاستك لمتابعة المسألة واقتراح الحلول.

كالعادة، كان رئيس البلاد، الزعيم، القائد، آخر من يعلم، فقد استيقظ متأخرًا وظن أنه قضى النهار نائمًا وأفاق ليلًا.

بعد ذلك بساعات، أطلّ على شعبه بخطاب عبر التلفاز، أعلن خلاله أن ما يحدث هو مؤامرة لن يسكت عنها، وسيطارد أعداء البلاد في الداخل والخارج، ولن يهنأ له بال حتى يُعيد الصباح!

…أنت، لا تستغرب… نعم، أنت أيها القارئ، ألا تصدّق أن ذلك حدث؟

حسنًا، سايرني قليلًا… انظر حولك…

أمعن النظر مجددًا…

الآن، هل أنت متأكد أنك خارج العتمة؟

مجلة قلم رصاص الثقافية

The post العتمة appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.

على شاشةِ هاتفِه المهترئةِ تتسرّبُ الأخبارُ الحمراءُ كشقوقٍ في السماءِ، كدماءِ من جرحٍ لا يندملُ. حرائقُ، خرابٌ، مجازرُ، صرخاتٌ مُعلَّبةٌ بين إعجاباتٍ ومشاركاتٍ. إصبعُه يمرُّ على الصورِ بلا وعيٍ، كمن يلمسُ جدرانَ كهفِه المظلمِ، باحثًا عن بصيصِ ضوءٍ يبدّدُ العتمةَ.

الشارعُ إلى العملِ شريطٌ سينمائيٌّ مكرّرٌ، الوجوهُ نفسُها، الابتساماتُ ذاتُها. يعبرُ مسرعًا، متدثرًا صمتَهُ، تتسللُ من ذاكرتِه جملةُ سليمانَ (عليهِ السلامُ): “ما كانَ فهو ما سيكونُ، وما صُنعَ فهو ما يُصنعُ، لا شيءَ جديدٌ تحتَ السماءِ”.

يفكرُ.. مضت ثلاثةُ آلافِ عامٍ على تلك الكلماتِ، ما أسرعَ الزمن، كأنَّما الأيامُ تمرُّ كطلقاتِ رصاصٍ على جدارِ الحياةِ.

قبلَ أن يختفي في الزحامِ، تلتقطُه عجوزٌ متسوّلةٌ، ثيابُها نظيفةٌ لكنَّها رثَّةٌ، عيناهَا كنافذتَينِ إلى عالمٍ بلا أسوارٍ، تمدُّ كفَّها المتشقّقَ نحوَهُ، كدماتٌ زرقاءُ على ذراعِها…

يمنحُها درهمًا، ويهمُّ بالرحيلِ.

تستوقفه، نظرتُها تخترقُه:

_ عيناك ثقيلتانِ بالحزنِ. لا تخفْ، الفرجُ أقربُ ممَّا تظنُّ…

يردُّ كأنَّه يبرّرُ لنفسِه:

ـ ليتني أملكُ إيمانَكِ..!

_ الآنَ، ستحتاجُه أكثرَ من أيِّ وقتٍ مضى، انظرْ… لقد انشقَّ القمرُ.

يرفعُ عينَيْه. فجوةٌ فضيّةٌ تشقُّ السماءَ، كأنَّها عينٌ تحدّقُ فيه. العجوزُ تختفي، الشارعُ يتلاشى، والضبابُ الأزرقُ يبتلعُ كلَّ شيءٍ.

مجلة قلم رصاص الثقافية

The post انشقاقُ القمر appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.

٢
ثمة فارس، أو هذا ما نظنه لأنه يمتطي فرساً، لم يكن يحمل سلاحاً، مطيته عجفاء، عظامها بارزة، ليس دونكيشوت، إلا إن كان متنكراً بزيٍ عربي.. مُرافق الفارس يشير بيده إلى أقصى الزاوية في اللوحة، نتابعها إلى مدينة تحترق، وجثث تفترش الركام، بينما سيل دماء يجري لا نرى نهايته كذلك، لأنه يصطدم بالإطار.. حركات المرافق تبدو كأنها تحثّ الفارس على الإسراع، تستعجله كي يغادر متاهة كثبان الرمال، حركات الفارس لا توحي بأنه على عجلةٍ من أمره، ربما يتريث حتى تخمد النار، كي لا تحرق باقة الورود التي ذبلت وجفت في يده، ذاك أن الموتى لن يأبهوا لحال الورد على قبورهم..!

٣

ثمة جيش عرمرم، يقف على مشارف المدينة المحترقة، وراء الجيش أطلال مدن مدمرة، وجثث تتراصف واحدة جانب الأخرى، وتغادر الإطار.. على رأس الجيش فارس أسود، نظنه جنكيز خان، وهذا حق إلا إن كان شخصاً آخر يتنكر بهيئته، وجهه محتقن بالغيظ، هذا يفسّر مطيته المنحورة بسيفه، رمحه المكسور على الأرض، وإشارة تقهقره مع جيشه.. ربما لم يصدّق أن هناك من سبقه إلى تدمير المدينة، أو ببساطة لم يصدّق أن ثمّة أحد يفوقه وحشيةً..!

مجلة قلم رصاص الثقافية

The post وحشية appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.

قبل أسبوع، جرى طهماز مذعوراً، مرتبكاً، اختبئ خلف شجرة الكينا الكبيرة، وراح يراقب سيارات الزيل العسكرية، التي راحت تتقيأ حمولتها من الجنود، والسلاح، والعتاد، ثم رحلت كما جاءت بضجيجٍ يصم الآذان، واختفت في عاصفةٍ غباريةٍ أثارتها عجلاتها على دروب القرية الترابية، قرية خالية، مهجورة، غادرها قاطنوها على عجلٍ، حتى أن بعضهم لم يكمل طعامه الذي باشره، تركوا منازلهم بأثاثها، وتساقطت ذكرياتهم على الطرقات، وبينما قرعت القنابل والصواريخ طبول الدمار والموت، نقش الرصاص على جدران المنازل كلماتٍ لا تقرأ، بل ترى واضحةً كشمس الظهيرة ” مرت الحرب من هنا..!”

انتشر الجنود في كل الاتجاهات، يبحثون عن أي شيء وكل شيء، وكالجراد تماماً لن يتركوا خلفهم شيئاً؛ حين يرحلون..، تحركوا في مجموعات، انتقلوا من منزل إلى آخر، ومن شارع إلى شارع، ثم عثروا على طهماز عند شجرة الكينا، كان يقف بلا حراك، لا يعرف ماذا يفعل؟ أو أين يذهب؟

فاقتاده الجنود معهم، وراحوا يتناوبون امتطاءه مقهقهين، ضابط برتبة ملازم اقترح إلباس طهماز بنطال عسكري، فردّ أحد الجنود بأنهم يمكن أن يضعوا على أكتافه نجمة أيضاً.. وهكذا تم تجنيد طهماز، لتبدأ رحلة شقاءه، فراح يعمل لا كالجنود، ولا كالعمال، ولا كالآلات، بل أسوأ من ذلك، ليلاً ونهاراً، دون توقّف، كان ينقل أكياس الرمل للتحصينات، والطعام لتوزيعه على الجنود، ثم يجلب الماء من النهر، وينقل الجنود إلى مواقع حراستهم، ليعود برفاقهم الذين أنهوا نوبة الحراسة، ولا يكاد يتلكأ في أي مهمةٍ حتى تنهمر الضربات عليه بلا هوادة، تساقطت الضربات على  أردافه، أقدامه، ظهره، بطنه، ووجهه، حتى ذكره لم يسلم، و كثيراً ما أصاب الجنود نوبة سعار فيضربونه بأي شيءٍ يقع في أيديهم، سياط، عصي، حجارة، لكن أكثر ما آلمه كان هراوةً قصيرةً بلاستيكية خضراء اللون..!

في الليلة السادسة، انهار طهماز، لم تعد أقدامه قادرة على حمله، فسقط أرضاً، الألم يسري في كل جسده، الجندي  الذي كان يمتطيه، ضربه عدة مراتٍ، ولأنه كان نعساً تركه وسط الدرب، ولاحقاً جرّه الجنود من أقدامه الخلفية وذيله، وألقوه في حفرة خارج القرية..!

الثالثة بعد منتصف الليل، رقد طهماز وسط الدرب، عاجز عن الحركة، أنفاسه ثقيلة، بطيئة كأنما يشحذها من بخيل، القمر محاقٌ، رائحة العشب الندي داعبت أنف طهماز، وذكّرته بجنته المفقودة، انسلت دمعة ندمٍ متأخرة من عينيه، وتذكر كلمات رفيقته البومة الحكيمة يوم وصل الجنود..

_ أيها الأحمق، ماذا تنتظر، هيا لنرحل..!

_  لكن إلى أين.. ؟

_ لا يهم، مادام النمرود حاكماً، فالخرائب كثيرة..!

مجلة قلم رصاص الثقافية

The post “طهمازية” الجحيم! appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.

” أين أنا… ؟”

اختفت المكتبة وصاحبها، والأم وابنها، والأطفال، وتسوّرتني الأشجار من كلّ الجهات…!

“هل أنا في الغابة…؟ هل دخلت إلى الحكاية…؟ كيف حدث ذلك…؟”

كانت الغابة مختلفةً، مصفرّةً، موحشةً، ارتفعت أشجارها عالياً، وتشابكت أغصانها الكثيفة حتى منعت أشعة الشّمس من النفاذ،  تغزوها الشجيرات الشوكية بكثرةٍ، تصفّر الريح فيها بما يشبه عزيف الأشباح، وتعبق رائحة الخوف في أرجائها…  متمعناً بالمكان، جلتُ بنظري، فرأيتُ إشارةً سهميةً، خشبيةً، متآكلةً يغطيها الغبار وبعض الطّين الجاف، ماسحاً الإشارةَ بيدي، هربت بعضُ العناكب والحشرات، كانت تُشيرُ إلى اتجاهِ منزلِ الجدّة، سرتُ على الدرب، قافزاً بينَ الحفرِ أرنباً حذراً، و منحنياً بجسدي دودةً صغيرةً  للمرور من تحت    الأغصان، أو متجنباً الصّخور المتدحرجة من التلّة… ورغم ذلك كاد يُلوى كاحلي في إحدى الحُفرِ، وتعثّرت غيّر مرّة  بالصخور، وشجّ جبيني غصنٌ سقط من إحدى الأشجار، ونابني الكثير من الأشواك…!

بعد وقتٍ طويلٍ شعرته دهراً، وصلت منزل الجدة، واكتشفت أنّه لم يكن بعيداً، كان المنزل مدمراً، جزءٌ من سقفه منهار، جدرانه متداعية تتسلّقها الطحالب واللبلاب … لا أبواب أو نوافذ، لم أرَ كرسي الجدّة الهزّاز، ولا سريرها، ولا تلفازها، ولا ثلاجتها، ولا صندوق مجوهراتها المشغول من الصّدف، ولا سراج الزّيت البرونزي وحتى الأرضية المصنوعة من خشب الأبنوس كانت مقتلعة… وباختصارٍ كان يشبه ما جاء في قصة الخلق البابلية” توهو بوهو” أي “خربة خالية” !

درتُ حول المنزل، ووجدت في الجهة الخلفية قبراً أحجاره مبعثرةٌ، وشاهدته مكسورةٌ ومتّسخةٌ، أعدت الأحجار إلى وضعها الصحيح، ونظّفت الشاهدة، فتبيّنت أنه قبر الجدة، قرأت الفاتحة على روحها، ثم ذهبت إلى البئر، لأحضر ماءً أسقي به تربتها…!

في طريقي إلى البئر، بحثت عن دلّوٍ أنقل به الماء، ولم أجد غيّر صفيحةٍ معدنية صدئة، عدّلتها قليلاً، وحين وصلت البئر، تفاجئت بوجوده، يجلس واضعاً رجلاً على رجل، شابكاً أصابعه وراء رأسه، مستنداً إلى جدار البئر… خفت وأردت التراجع، لكن شجاعةً غريبةً دبّت في قدميّ، فتقدمت نحوه، وبادرته مسرعاً: هل أنت الذئب… ؟

ناظراً نحوي بعينين مستغربتين:  ما رأيك… ماذا ترى… ؟

قلتُ بنبرةٍ جادّةٍ:  – لعلّك خروفٌ متنكّرٌ بزيّ ذئب… ألم تتنكّر الأفعى بهيئة امرأةٍ حسناء… ؟ وأغوت البطل، فأضاع كلّ شيءٍ… !

ردّ:  جرت  العادة أن يتنكّر الشّر بثوب الخير، ليخدع الآخرين… !

فقلت: ربما، إلّا أن الواقع يثبِت أن العكس منطقيٌّ أيضاً؛ فالحملان ارتدت هيئة الذئاب… وأعرف أرنباً يغيّر إهابه حسب الطقس، مرّةً ثعلب، وأخرى ذئبٌ أو ضبعٌ؛ وذات يومٍ أخذ صورة نسرٍ أمرد العنق؛ مشاركاً الغربان في أكل جيفةٍ… !

ابتسم قائلاً:  هذا حرباءٌ، وليس أرنباً…!

قلتُ حازماً: بل أرنبٌ، إلا أن فن التنكّر صار سمّة العصر، وأجاده البعض حتى بت أتسائل  مَنْ تعلّم من الآخر…؟ نحن أم الحرباء…!

فقال :  حسناً، أنا الذئب… مَنْ أنت… ؟

لم أعرف بماذا أجيبه، هل أقولُ له أنّي غريبٌ من عالمٍ آخر من زمنٍ غير زمنه… ؟هل أشرحُ له كيف دخلتُ الحكاية… ؟هل سيصدقني… ؟أنقذني من الإجابة و انشطار الأسئلةِ في رأسي، صوتُ طلقٍ ناريٍ… فسألت الذئب:

– هل هذا الصياد… ؟

فأجاب بهدوءٍ ودون أن يُغيرَ جلسته: ومَنْ غيره… ؟

سألته: لماذا لم تَهرب…؟

ضاحكاً، مقهقهاً،  متكوّراً على نفسه، وضع يديه على بطنه كأنّي قلت له طرفةً، ثم   قال: يبدو أنك غريبٌ…انظر من حولك ،لم أَعُد الخطرَ الأكبرَ والوحيد في غابةٍ  تعج بالوحوش والضواري…!

قلت:  لم أرَ غيرك…!

متنهداً:  انظر نحو صف الأشجار عن يمينك، أو يسارك…!

التفتُ يميناً، ممعناً النظر، رأيت العيون الحمراء، والصفراء المتلصصة، المتحفّزة تترصدني، وانتابتني قشعريرة الخوف…!

 مبتسماً تابع الذئب: لا تخف، لن تهاجمك الآن، فمنطقة منزل الجدة والطريق إليها، منطقةٌ محرمٌ الصيد فيها، لكن عليك الحذر من الصياد، فلا مناطق محرّمة على صيده…!

مستعيداً جزءاً من شجاعتي، سألته:   الصياد…! لماذا…؟

ردّ:  لأنه منذ فقد إحدى عينيه، وأصيب بداء باركنسون، لم يعد قادراً على التصويب بشكلٍ جيدٍ، رغم استعماله بارودةً حديثةً، لست أدري من أين حصل عليها… ؟ ربما نحن معشر الوحوش قتلنا نصف سكان الغابة، لكنه تكفّل بالباقي…!

ناضحاً بالدهشة قلت : ماذا تقصد… ؟

أجاب: قتلَ الغزالةَ حين كان يحاول إصابتي، وأردى الأرنب عندما أراد اصطياد الثعلب، وسقطت آخر الحمامات في محاولته اصطياد نسرٍ أسود أمرد العنق، يتغذى على الجيف.. !

ثمَ أَردفَ الذئبُ قائلاً على عجلٍ: لقد جاءت تلك العجوز الشمطاء،  يجب أن أرحلَ…!

سألته:  هل تقصدُ ذات الوشاحِ الأحمر… ؟

مستهزئاً قال: لم تَعدْ تضعُ وشاحاً أحمر بل أسود، واستبدلت الطعامَ في سلتها بالحجارة، تَسيرُ مستعينةً بعكازِ جدتها، تُحضِرُ معها مقصاً وإبرةً وخيطاً.

مستهجناً: هل تخافُ منها، ولا تَخافُ من الصياد… ؟

تبسّم الذئب، وقال: سأشرح لك، منذُ وفاةِ جدتها، تأتي إلى الغابة، تُحضِرُ الصياد معها، تَبحثُ عني، تُريدُ شقَ بطني لإخراجِ جدتها، فما زالت تَعتقِدُ أنّي أكلتها، لم تُصدق أنَ جدتها ماتت، رغم أنها دفنتها بنفسها، وما يُثيرُ غضبي أكثر ، ذلك الصيادُ الأحمق الذي يُجاريها في لعبتها، لقد ساعدها في دفن الجدة…!

رحلَ الذئبُ مُبتعداً، ووصلت ليلى يُرافقها الصياد الذي وَجَّهَ بندقيته نحوي بيدين مرتعشتين…  رفعت ليلى المقص، ملوّحةً به أمام وجهي، وقالت بصوتٍ متهدّجٍ:

 – هل أنت الذئب..؟

 متراجعاً رويداً رويداً، أجبتُ بالنفي، خوفاً من رعشةِ أصابعِ الصياد، فهزةٌ غير محسوبة أو مقصودة لإصبعه على الزناد، ستُرديني صريعاً، وإذا متُ في الحكاية، سأضيعُ للأبد… ضاع والدي يوماً في الحكاية، وحين عاد ترك روحه هناك…!

متعثراً بحجرٍ أو شجيرةٍ صغيرةٍ، سقطتُ شاعراً بألمٍ شديدٍ، تأوهتُ فاتحاً عينيَّ، كانَ صاحبُ المكتبةِ يَرشُ الماءَ على وجهي، والمرأة تطلب منه الاتصال بالإسعاف؛ وابنها ينظر بعينين مرعوبتين؛ يتشبّث بثوبها، و وجوه الأطفال شاحبةٌ، مصفرةٌ… !

ساعدني صاحبُ المكتبة، أجلسني على الكرسي، أحضرَ كأس ماءٍ،  وبضع مناديل  لأمسح الدم عن جبيني، و أعطاني ضمادةً للجرح، سألني إن كنت أُريدُ شيئاً، فشكرته وقلت له أنّي بخير… ارتحت برهةً قصيرةً، اشتريت القصة، والأقلام والدفاتر، وعدت إلى منزلي ممتطياً سعادتي بأن  الحكاية مازالت كما أعرفها، ليلى تضع وشاحها الأحمر، حاملةً سلّتها، محاطة ً بالورود، والذئب يتختل بين الأشجار الخضراء، يراقبها، والجدة ومنزلها على حالهما، والصياد شابٌ قوي البنية ثاقب النظر…!

مجلة قلم رصاص الثقافية

The post أنا وليلى والذئب…! appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.

يركض الطفل..

يطلق عينيه في كل الاتجاهات لا شيء يتحرّك، أبوابٌ مغلقةٌ، نوافذٌ موصدةٌ، وريحٌ تعوي وتضرب الشوارع والأشجار وجدران البنايات وأعمدة الإنارة، والمطر يصفع وجهه، يستسلم للتعب، فيتوقف سانداً ظهره إلى عمود إنارةٍ، ينزلق حتى يجلس مقرفصاً، ينظر إلى أوراق الأشجار المتلألئة كقطع الفضة، تطفح عيناه بالدّموع، فتشتعل المرأة في ذاكرته مرةً أخرى، تشعُّ مثل نجمةٍ بعيدة، يكتشف مكانها، يدسّ يده في رأسه، و بحركةٍ خاطفةٍ ينتزع  ذاكرته، يفردها على الرّصيف أمامه، يفتشُ بين صورها، تحمل الريح بعض الصور، وتبعثرها بعيداً…زوجة أبيه القاسية، بائع الخبز البخيل، حارس الحديقة الفظ… لا يأبه، ويتابع بحثه حتى يجد صورة المرأة، فيبتسم لها، تضحك امرأة الصّورة، وتنهض كدوحةٍ وارفةٍ… يطوّقها الطّفل بذراعيه، يدفن رأسه في صدر المرأة بقوّةٍ كأنّما يريد أن ينفذ داخلها، فتحتضنه…

_أنت ترتجف…!

_ أنا خائفٌ، يا أمي..!

_ لابأس، أنا هنا..!

تهدهدُ المرأة الطفلَ، تمسح على رأسه، وتغنّي له، بينما الطّفل يزداد تشبّثاً بها…! ينفجر البرق والرّعد، فترتجف المرأة، وتغرق عيناها في الفزع، يحكم الطّفل يديه حول عنقها، يشعر بريح الفقد تحاصره، وتنهبه مرّةً أخرى، يرفع عينيه، يحدّق بوجه المرأة،  فينداح الذّعر في دمه، وقد دهمته صورتها في تلك  اللّيلةً الصيفية، كانت تنطفئ على فراشها، منهكةً من المرض و الدّواء، فقدت شعر رأسها، انطبقت وجنتاها، الموت يستبيح وجهها الشّاحب، وهو عاجزٌ أمام عينيها الخائفتين، ذرفت المرأة كلمةً أو كلمتين، ضغطت يده بوهنٍ، ثم ارتعشت، اختلجت، وبعدها غادر ضوء الصّباح عينيها، فارتمى عليها كالمجنون ، احتضنها، قبّلها لعلّها تستيقظ كأميرة الحكاية المسحورة، لكنها ظلّت هامدةً دون حراكٍ، وعيناها مطفأتان، هزّت صرخته جدران الغرفة، ثم أجهش بالبكاء ..!

يجلجل الرّعدُ

يعقب برقاً يضيء وجه المدينة

تصير المرأة فراشةً من نور، تطير من بين يدي الطفل، تبتعدُ مرتفعةً رويداً رويداً،  ينهض الطفل، يطاردها، يقفز، يحاول إمساكها، تلمس أنامله جناح الفراشة، فينفجرُ ضياءٌ مبهرٌ في عينيه، بوقٌ يلطم سمعه، زعيقُ مكابحٍ يجرح وجه الشارع الخالي إلا من أضواء سيارةٍ تفرّ مبتعدةً، وجسد طفلٍ يتوسّد الإسفلت، و يكفّنه المطر والريح والليل..!

 مجلة قلم رصاص الثقافية

The post المطر، والريح، والليل…! appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.

يرفع أحد الملثمين يده كإشارة توقّفٍ، ثم يخفضها، ويسير جيئةً وذهاباً أمام الرجل “يا ذياب، الاعتراف سيد الأدلة، وأنت اعترفت بأنك كافرٌ، مرتدٌ، وعميلٌ للكفار، ولهذا حكم القاضي بإعدامك”. 
يتوّقف الملثم مواجهاً ذياباً، ويتابع “لكنّي أرغب في منحك فرصةً للنّجاة، سأحلّ وثاق يديك، ثم أعدّ للثلاثة، فتركض معصوب العينين إلى الأمام، فإذا وصلت الحدود خلال ثلاث دقائق نجوت، وإلا فأنت تعرف ما ينتظرك…!”.
يتعثر عقل ذياب، ولايدرك الفخ المنصوب له، لا يستطيع رؤية” الهوتة” القابعة أمامه، فاغرةً فاهها كوحشٍ لايشبع…

تقع ” الهوتة” شمال قرية ذياب، قرب الحدود، حفرة عميقة، ضخمة، مخروطية الشكل، قاعدتها قاع” الهوته”، وقمتها تنفتح على سطح الأرض بفوهةٍ واسعةٍ، متعرجة الحواف، ومموهة بصورةٍ يتعذّر رؤيتها للمبصرين في وضح النهار، تمتلئ ” الهوتة” بالمغاور والكهوف؛ وشبكة أنفاقٍ تشكّل متاهةً، ارتبطت ” الهوتة” قديماً باختفاء الناس الغامض، فنسجت الخرافات حولها …!

يبدأ الملثّم بالعدّ “واحد، اثنان، اثنان ونصف، ثلا… ثلا… ثلاثة”
ينطلق ذياب كالسهم، يركض أرنباً يطارده كلب سلوقيٌّ، بضعةُ أمتارٍ يفقد بعدها إحساسه بصلابة الأرض، تتخبّط يدا ذياب وقدماه في الفراغ، ويعاوده حلم امتلاك جناحين، يطير بهما بعيداً بعيداً…!
يقهقه الملثّم صاحب الفكرة” هل رأيتم…؟ يرفرف بيديه، يظن نفسه عصفوراً…!”

يرتطم ذياب بطراوةٍ نديّةٍ، فيستيقظ من حلم الطيران، يتدحرج على الأرض اللينة، الرخوة كاسفنجٍ ممتلئٍ بالماء، ثم يصطدم بجدارٍ صلب، يسند ظهره إليه، تمنحه آلام جسده الإحساس بأنه على قيد الحياة، وتطفح في رئتيه رائحةٌ نتنة، قذرة، عفنة، يقاوم رغبةً قويةً في تقيؤ أحشائه، ينزع عصابة عينيه… على الإنارة الفضية الشحيحة، يرى جثثاً كثيرةً، تتكوّم فوق بعضها كجبلٍ، بعضها متفسخٌ، وأخرى منتفخةٌ كبالون، وغيرها لم يطرأ تغيّرٌ عليها، يندفع القيء من فمه، يمسح فمه بظهر يده، تهرب عيناه، تتسلقان الجدران الشاهقة، تصطدمان بالسماء، تعودان بسقوطٍ حرٍ إلى محجريهما، تمتطي الذكريات صدى صرخته المكتومة”الهوتة!”… تحذير والدته كلما ذهب ليرعى الأغنام”ذياب لا تقترب من الهوتة، تكفيني فجيعتي بوالدك “… حكايات جده عن سعلوّة الهوتة التي تخطف الناس، ولا تسمح لهم بالعودة…لكن ذياب المراهق اقتحم عالم الهوتة المجهول، استكشفها شبراً شبراً، جاب أنفاقها مستعيناً بكرة خيوط صوفٍ مما كانت تنسجه والدته… ثمّة نفقٌ صغيرٌ، ضيق، يتصل بسردابٍ يمتد مئات الأمتار، ويقود إلى سطح الأرض عند الحدود… ينبش ذياب ذاكرته، الجدار الشّمالي … الزّاوية الغربيّة… الجهة السّفليّة، يشرع بتحسس الجدران، مزيحاً الجثث عن دربه…!
يصرخ أحد الملثّمين “هناك حركةٌ في الأسفل”، ويُطلِق صيّباً من رصاصاتٍ تخترق الجثث بصوتٍ مكتوم، يلتصق ذياب بالجدار كاتماً أنفاسه…!
“هل أصبته …؟”
“لا أدري…!”
“أحضرا صفيحة وقودٍ من السيارة…! ”
على وهج النيران، يرى ذياب نفقه، يزحف نحوه، تراقبه عيون الموتى البلّورية، تحدّق به، وتعكس لهيب النيران، يصل ذياب إلى الحدود… يا إلهي، الملثّمون الغاضبون يصوبون أسلحتهم نحوي، ويزمجر أحدهم “أيها الوغد الكافر، من أين ابتدعت النفق…؟”… على أزيز الرصاص، أهرب خافضاً رأسي، ليتني أعرف مخرجاً لي، لا يعرفه المجرمون…!

مجلة قلم رصاص الثقافية

The post الهوتة ! appeared first on مجلة قلم رصاص الثقافية.